E agora você volta. Nesse tempo eu me perdi, me achei, te procurei, desisti e me busquei. Nosso contrato foi desfeito, nosso pacto mudou do "pra sempre" pro "nunca mais". Foi assinado por mim e rubricado por você.
E agora você volta. Vem e rasura tudo. Rasga o acordo. Queima, pisa em cima e joga fora os pedaços. Diz que é inválido. "Esquece, aquilo foi loucura, meu bem".
E agora você volta com o sorriso cansado, os olhos cheios de promessas de futuro e a voz triste. Esperava o que? Ser recebido com flores e vinho? Dizem que as pessoas só dão valor quando perdem. Diariamente enviamos sinais, passamos grande parte da vida sendo sutis ao esboçar o que nos fere. Jeito delicado de dizer "não faz assim, você está me magoando" ou "pensa bem, não jogue tudo fora agora".
Você não quis ver. E não estava afim de procurar e captar os sinais. E agora você volta. E quer refazer aquele capítulo. Você está perdido. Sem rumo. E sem prumo.
Oh, oh, você perdeu o avião. E eu sou uma mulher de palavra. Lamento.
